miércoles, 17 de octubre de 2012

En un campo

Aquí, en un campo
de diabólicos pinceles,
el círculo de lejanos árboles
apiñándose, y las cercanas matas
se encorvan como ruinas
mientas la luna desmadejada flota
pasada la desolación
que despierta los gemidos de los búhos. Aquí
cual si fuéramos del mundo
los últimos amantes,
hemos arrancado de las ruinas
la ráfaga melódica
de aves quejumbrosas.
Tú, yacías dormida
respirando como respira el viento
por los húmedos cardos
el aroma de las enredaderas,
y así mientras escucho acerco
mi cuerpo hacia el tuyo
cuando en un leve espasmo
se sacude tu mano
y la luz de la luna busca un eco
en tus dientes.
Temo besarte.
Nunca he deseado tanto
no morir.


(En Guarded by Women, 1963; reconfortante Robert Pack. Siento ahora todo su paisaje, y a pesar de la humedad del día, nunca he deseado tanto no morir. Sigo tranquilo...)
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