jueves, 21 de marzo de 2013

Sangre en el ojo

La sangre se hace agua y los ríos van definitivamente al fondo del alma. Pero es que tengo frío, ¿entienden?, frío en el alma. Cómo hago para soportar tanto caudal, cómo para calentarlo. Si estoy sola y así no puedo detener el goteo de mi sangre. Me estoy muriendo sucia de tristeza. La paloma se fundió en cenizas de ausencias. La otra se ha perdido en los espejos multiplicados de tantos otros. Mi asco no tolera más la acechanza permanente de la muerte. Estoy cansada de retener la mano del que se va otra vez. Y las puertas de mi casa aún se empeñan de abrir paso a la luz para que a través del poema resucite. El vuelo o la extinción. Esa decisión se la dejo a los poetas, mis amigos, los que siempre sacudieron mi piel percutida de esquirlas. Mi vida es una sucesión de naufragios y extravíos, mi cuerpo es sólo el hábitat del grito. Quizá me mantenga viva al sentir día a día las ausencias. La palabra es verso y el poema vuela y se eleva de mi mano. Resucitaré todas las veces que se convoque al hombre, el que aún se asombra, aún se enternece, aún llora. Me envuelvo de blanco y desde el azul profundo de mis ojos, juro, escribiré un poema en la mano de los que quiero , que son todos. Cuando despierten, verán que no les miento. Abran su mano. Los quiero tanto.

miércoles, 20 de marzo de 2013

La mirada detrás de las palabras

Hay un dibujo–nítido, negro
bien delineado–
sobre el muro: es la sombra
de aquellas altas ramas.

Nuestros ojos recorren de manera distinta
cada vez: doblan aquí o allá; se detienen, a veces
para tratar de verlo todo junto:
los caminos cruzados de las finas sombras
sobre el muro blanco.

Y hay urgencia en guardarlo en la memoria
pues le han salido a las ramas unos brotes
y también varios gajos
del futuro follaje.

Como charla aturdida
se moverán las hojas
se borrarán los finos caminos de las sombras
en la masa total de sombra informe.

Las ramas estarán, sin embargo, presentes
como mirada intensa
detrás de las palabras.
Fuente: Wikipedia

martes, 19 de marzo de 2013

Casa de verano

Amanecía sobre un montón de revistas
y tus ojos pintados robaron el mundo.
Sobre la silla quedaba una idea
pero se deshizo porque nadie oía el tintineo de los cascabeles
y en aquel rincón daban patadas a las pobre serpientes.
Sólo quedó un vientecillo fresco, una corriente incómoda.
Sus poemas con forma de flor
me daban ganas de vomitar.



viernes, 15 de marzo de 2013

Palabra

Ven palabra desnúdate
serás la amada de un hombre al que no le importa
si pareces fea o eres pobre.

Porque vosotras palabras
os parecéis como un desfile de mujeres hermosas
toscas o refinadas
podéis dar más unas que otras.
Pero tengo la debilidad de detestaros bien vestidas
la sola vista de vuestras lentejuelas de feria
me cansa de antemano
el corazón.

Sé que en cambio desnudas
pasáis con el secreto que nadie ha gustado
o que pocos comparten.
como alguna muchachita gris desmedrada
y sumamente silenciosa
con los zapatos llenos de barro
a la que una sola mirada a ella misma
la hace resplandecer
como envuelta en polvo de estrellas
y de mariposas apretadas...
Fuente: Wikipedia

jueves, 14 de marzo de 2013

Gatas

La nombré Pasión

no sé si por falta o exceso

La elegí rubia

por contraste o competencia

La quise pequeña

para cuidarla o someterla

La vi feroz

por deseo o en espejo

La traje hembra y brava

para no sentirme sola
Dominion, de James Pollock

miércoles, 13 de marzo de 2013

Necesidad de la máquina de calcular

Los búhos de cráneo transparente
todas las mañanas engendran el mismo paisaje en
sus ojos
de allí parten las sonámbulas vestidas de frío
para descender las desnudas escalas barométricas
de allí parten galopando las pestañas
para alcanzar la cumbre más alta de la pasión
los búhos de cráneo transparente
confunden el tiempo y la realidad
confunden el hombre y la miseria
confunden la ciencia con el sueño
sólo la máquina de calcular
puede aclarar la inmensa confusión que nos rodea
es necesario calcularlo todo
es necesario estudiar el origen de los precipicios
calcular el número de mujeres de rostro roído por
la niebla
calcular la ferocidad de los dientes
calcular los denominadores frenéticos
calcular los ríos que corren por la memoria
calcular las personas que se detienen bruscamente
en los puentes
calcular el vértigo de las láminas sumergidas
calcular los escalofríos
los castigos
la buena voluntad que se enfría
y calcular la distancia del hombre implacable
que se incorpora
para vomitar.

martes, 12 de marzo de 2013

Lady Sings the Blues


Who's prepare to pay the
                                                                       price  for a trip to paradise?
                                                                       Billie Holiday, Love for sale

Gorrión triste que anida entre el piano y el humo, esta garganta
      inventa la sustancia más oscura de la noche.
Revelación de lo que existe detrás de la ingrávida tiniebla de
      los predestinados,
carne inútil e intensa como este canto de embriaguez,
lámpara votiva de las alucinaciones, luna sembrada de alcohol,
muchacha que flota, muchacha que vuela, alambre vivo,
ella nombra el sustrato profundo de los cuerpos,
aguja que teje un sol líquido a la sangre,
oh baby,
quiero dormir.


lunes, 11 de marzo de 2013

Poesía es voluntad

Es cierto:
no es hilera de vocablos sentados cómodos sobre el intelecto;
no es sapiencia intimidante, ni sollozo de vida parcelada.
No apela a la inteligencia, ni busca seducir.
No es una idea.
Es un orden.
Si la tienes,
ni el más alto destino te salva.
A veces nos arrodillamos y rogamos que no venga.
Mas si la tienes, te mata,
o te hace más esclavo.
Es el punto negro antes de la ceguera,
el arte negro, la más negra de las artes.
La maciza lucidez del poema se paga, en vida,
con espinazo débil,
con demencia.
No se negocia con ella.
Se vive a pesar de ella.
La poesía créeme no es un don,
es voluntad.

viernes, 8 de marzo de 2013

Envíos

Todo lo que se da llega a destiempo.
           No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un país que asoma su cabeza deforme en una
           carta,
y va a darse a destiempo, nada es lo que
           esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se irá
           sucio de odio.

Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de café en el desierto.
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.

Aún así persistimos.
En alguna montaña vive un pez resbaloso.
Entre números rotos se desliza una estrella.



miércoles, 6 de marzo de 2013

Hora Zero

Poesía integral. Primeros apuntes sobre la estética del Movimiento Hora Zero.

La vastedad y complejidad de la experiencia humana de este tiempo es tal que no puede ser registrada cabalmente por una poesía estrictamente lírica. Sólo una poesía que integre y totalice puede incorporar y ofrecer un válido registro de la experiencia de este tiempo sacudido por todo tipo de conmociones.

1.- No el lamento, entreguen júbilo poemas.

Todo el orbe es poesía. Todos los objetos, los sucesos, los hechos históricos del mundo y de la individualidad merecen ser expresados con el ojo crítico de la historia. Y más aún, a los hechos trivializados por la repetición es necesario darles proyección y lugar como hechos humanos trascendentes pero siempre con el ojo crítico de la historia.

La poesía integral aspira a una totalización, donde se amalgame el todo individual con el todo universal. Es decir, materia de un poema integral es la realidad acontecida y aconteciente; y que adviene en sucesos como expresión de los enfrentamientos de las clases en pugna. Esta materia se expresa en una emoción y sus efectos concomitantes; una idea y sus efectos concomitantes, y derivados llenos de energía movilizante.

Y en este punto cabe decir que el uso directo del tiempo, del espacio, de gente, de hechos que se protagonizan o no (estas son las épocas de la sinceridad) y también recuerdos, anhelos, sensaciones, necesidades, situaciones de todo nivel son sólo elementos de la materia de un poema integral.
Foto: Revista Caretas


martes, 5 de marzo de 2013

Despertar

Ese hombre que camina
con las manos sujetas a la espalda,
nos saluda al pasar, comprueba su reloj,
acude a su quehacer sin preguntarse
si va en su dirección y en su sentido.

No sabe que a su espalda se libra una batalla,
que su mano derecha
aferra sin piedad a la otra mano,
la retiene a su antojo por la fuerza,
prisionera, infeliz, sin voluntad.

Foto: Federico Abad

lunes, 4 de marzo de 2013

Desde la humedad

Ahora es verano y me proveo de alquitranes y espinas y lápices iniciados

y las sentencias suben hacia las cánulas de mis oídos.

He salido de la habitación obstinada.

Puedo hallar leche en frutos abandonados y escuchar llanto en un hospital vacío.

La prosperidad de mi lengua se revela en cuanto fue olvidado durante mucho tiempo y sin embargo visitado por las aguas.

Éste es un año de cansancio. Verdaderamente es un año muy viejo.

Éste es el año de la necesidad.

Durante quinientas semanas he estado ausente de mis designios,

depositado en nódulos y silencioso hasta la maldición.

Mientras tanto la tortura ha pactado con las palabras.


viernes, 1 de marzo de 2013

Hacia el Sur

te amo señora/como el sur/

una mañana sube de tus pechos/
toco tus pechos y toco una mañana del sur/
una mañana como dos fragancias

de la fragancia de una nace la otra/
o sea tus pechos como dos alegrías/
de una alegría vuelven los compañeros muertos
en el sur
establecen su dura claridad/

de la otra vuelven al sur/vivos por/
la alegría que sube de vos/
la mañana que das como almitas volando/
almando el aire con vos/

te amo porque sos mi casa y los compañeros
pueden venir/
sostienen el cielo del sur/
abren los brazos para soltar el sur/
de un lado les caen furias/del otro/

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