lunes, 7 de abril de 2014

Poema (de Último Round)

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y
cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese
pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Moderskärlek, John Bauer
(Y tal vez en  un solo verso, en el último verso, se condensen las gotas que sudan las máquinas abandonadas, o quizás el último verso de Julio Cortázar sea siempre un último verso y por eso su categoría sin archivadores ni marcos, el caso es que está ahí como un pez abisal iluminando la muerte de los turistas. Sigo clochards...)
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